A veces un caminante en el sendero costero se detiene, sorprendido al oír un golpe sordo bajo sus pies mientras un chorro de espuma de mar brota de las rocas más abajo. La marea está alta y una ola acaba de entrar en una cueva del acantilado. La ola de agua ha comprimiendo violentamente el aire en la cavidad y, como la boca de un cañón, expulsiendó ruidosamente el aire obstruyendo su paso hacia el exterior. El caminante, encantado, acecha la siguiente ola, toma fotos y luego reanuda su caminata. El teléfono móvil ha grabado un espectáculo de fuegos artificiales de espuma de mar.
En marea baja, es desde la playa o la orilla que uno es atraído al misterioso mundo de las cuevas de la costa. ¿Qué niño no ha hecho la fantástica exploración de una cueva? ¿Qué amantes no se han refugiado allí?
En los últimos años, el Parque Natural Marino de Iroise ha emprendido un estudio sistemático de las cuevas que abundan alrededor de las islas y a lo largo de nuestras costas. La mayoría de ellas sólo son accesibles por barco y por lo tanto se conservan. Son ambientes excepcionales por su tasa de higrometría, su temperatura, la pequeña fauna que los ocupa y las algas rojas, procedentes de las profundidades, que se desarrollan allí con total tranquilidad. Las cuevas marinas son un mundo patrimonial que soñamos con descubrir, pero que debemos preservar de la polución para que puedan ser transmitidas intactas a otras generaciones. Y así los mantendremos toda nuestra vida en un pequeño e íntimo rincón de nuestra memoria.
El pasado sólo es cierto en lo que se queda en nosotros... como nos dice tan bellamente el autor del siguiente poema.
La Roche Brune
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Un poème d'Irène Gaultier-Leblond
Méandres du hasard, allégeance ou fortune,
Je voyais approcher sous le récif puissant
Qui arpentait la côte en limitant le vent,
L'entrée de la retraite appelée Roche Brune.
Et je revivais là, sous promesse de lune
D'un pas aventuré, curieux et prudent
La parenthèse émue d'un souvenir galant
Gravé dans cette grotte à la nuit opportune.
Mais le temps en avait rongé la griffe intime
Tout comme la mémoire en refusait l'accès,
Etait-ce Arthur ou Jean, ce sourire sublime ?
Je ne raviverai ni le nom, ni le leurre
Puisque les cœurs du moins sont restés enlacés,
Le passé n'a de vrai que ce qui nous demeure.
Irène Gaultier-Leblond
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